За скоростью
жизни нам сложно заметить,
Как много
прекрасного рядом.
То, самый
великий художник на свете
Наполнил всё
любящим взглядом.
В начале времён
Он соткал ткани неба,
Наполнил леса
и долины...
От нас ожидая
лишь искренной веры,
Без жалоб на
холод и ливни.
Он рядом, так
близко ходил, согревая,
Укрыв от
ненастной погоды,
А мы, словно
дети, бежали по краю,
Не ведая финиш
дороги...
Когда повзрослели,
решили, что можем
Без кисти
Творца всё устроить.
Что всё в этом
мире не так уж и сложно,
Что жизнь —
это целое море.
Ушли в темноту,
где нет красок и света,
Смеялись, пока
были силы.
Всё то, что
Художником было пропето,
Однажды нелепо
забыли...
И не было сил,
чтобы встать и вернуться,
Уйти с этой
чёрной бумаги,
Забыли, что
значит к Творцу прикоснуться,
Мосты за собою
сжигали.
Художник собрал
свои краски и кисти.
Желая помочь
не погаснуть,
Спустился Он
к людям, всё ищущим смысла,
И начал
расписывать красным...
Хотел показать,
как неправильно было
Уйти от Его
благодати,
Что мы по
течению мимо проплыли,
Во взрослых
играть уже хватит!
Потом он добавил струю
голубого,
Зелёным раскрасил поляны.
Увидели мы, что искали другого,
Копая глубокие ямы...
Художник ходил, призывая
заметить
Всё то, что Он сделал для мира.
Зачем отвернулись от этого
света?
Зачем благодать позабыли?
А Он нам рисует дорогу обратно,
От каждого дома, до неба.
Нам, может, сейчас и без неба
приятно,
Но ты ещё, просто, там не был...
Там спектр цветов разливается
всюду,
А здесь всё давно чёрно-белым...
Пытаются жизни раскрашивать
люди
Обломком бесцветного мела.
Как просто придумал Художник
решенье,
Забудь, что становится прошлым.
Для каждого в мире готово
спасенье,
Вернуться на родину можно.
Так, самый великий Художник
на свете,
Любовь к нам свою проявляет.
Осталось на это серьёзно
ответить:
«Ему свою жизнь доверяю!»
